Jeanne.

Pour moi elle a toujours été vieille et insignifiante, une toute petite bonne femme grise et noire aux longs cheveux blancs noués en chignon sur la nuque. Elle était là dans mon enfance à s'occuper de mes deux grands cousins. Une petite souris discrète qui chantait parfois aux réunions familiales. Elle me paraissait tellement éteinte, presque muette. C'est bien plus tard que j'ai compris combien elle avait passé sa propre vie sous silence pour s'occuper des siens.

Jeune fille elle a peut-être aimé, mais il a dû passer à côté d'elle sans la regarder tant elle était peu attirante avec ses dents de cheval et ses yeux tombant. Sa mère a sans aucun doute entravé toute tentative amoureuse, elle avait trop besoin de sa grande fille serviable, d'ailleurs un seul de ses cinq enfants s'est marié, sa benjamine et qui a si mal fini, avec ce mari voyageur, et qui a quitté le monde laissant trois orphelins dont le dernier avait à peine 18 mois.

Jeanne va les prendre sous son aile affectueuse et les protéger souvent de la rigueur éducative de la mère. Elle va, en cette époque difficile, poursuivre son petit rôle de servante dévouée pour leur permettre de grandir, et courir les petits travaux pour compléter les faibles ressources familiales. Quand ils seront adultes, elle tentera de s'éloigner du giron despotique, surtout après les décès successifs de ses frères, de son père. Mais elle revient près du tyran maternel et trouve la force de le soigner jusqu'au bout.

Et quand un de ses neveux se trouve en grande difficulté elle accourt pour les deux enfants survivants dont il ne peut prendre la charge.

C'est ainsi que je l'ai connue, toute blanche déjà, si petite et silencieuse, les yeux sans larme parce qu'elle les avait déjà toutes versées et des livres sur les genoux, Victor Hugo dont elle sut longtemps déclamer quelques poèmes.

Jeanne s'en est allée petitement comme elle vécut. Le dernier de ses neveux encore en vie décida qu'elle ne pouvait plus rester seule, elle tombait sans cesse de son grand lit solitaire. A l'hospice elle ne dura qu'une semaine, sans gémir comme à son habitude.

Lorsque j'ai lu Félicité de Flaubert elle m'est revenue toute entière cette grande tante qui ne s'occupa jamais d'elle. Est-ce pour autant une grande dame ? Je crois que personne ne l'aurait qualifiée ainsi. Mais pour moi avec le temps qui a passé, le temps qui a compris qu'aucune n'est grande ni petite seulement que certaines un peu plus que d'autres ne savent vivre pour elles, elle devient dans mon souvenir plus grande que dans mon enfance, peut-être parce que j'ai entendu souvent combien il n'y avait pas plus grand cœur qu'elle : un cœur simple écrirait Flaubert.

Polly

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Une grande Dame

Je connais une Dame  exceptionnelle

De toutes les femmes, c'est la plus belle

Ma grande Dame est très appréciée

Toujours on l'accueille avec gaité

Elle est universelle et polyglotte

Elle vit partout, elle a la bougeotte

Elle est intemporelle, pas d'espace temps

Elle existe depuis la nuit des temps

Ma grande Dame a une sœur jumelle

Avec qui elle est toujours en duel

Elle s'habille des rayons de soleil

Et se nourrit des bleus du ciel

Sa couleur préférée, le blanc

Son double aime la pénombre

 La pluie et les jours sombres

Il cache son visage, agit dans l'ombre

Parfois sous le coup du désespoir

Quand on a mal et qu'on broie du noir

On la rejette, on l'accuse et on l'accable

De nos maux, on la rend seule coupable

Certains la torturent et attentent à ses jours

Mais comme elle est remplie d'amour

Elle s'accroche et ne nous lâche pas

Pour nous empêcher de faire le faux pas

Parfois elle nous envoie des épreuves

Car la vie n'est pas un roman fleuve

Elle nous rappelle que c'est un cadeau

Et de loin l'un des  plus beaux

Après une vie passée à l'aimer

Quand on a été heureux à ses cotés

Quand on est prêt à accepter son départ

On la remercie dans un ultime regard

Pour les bonheurs qu'elle nous a donnés

Ma grande Dame est de toutes la plus belle

Tout simplement  La Vie, elle s'appelle

Fransua

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La Grande Dame

Je me promène, je suis songeuse.

Je croise une maman avec son landau

Elle sourit à sa petite fille rêveuse

Que c'est beau !

Triste, je suis

De ne pas avoir donné la vie.

Je veux cacher mes larmes.

J'entre dans l'église

Loin du vacarme.

Sur un fond parme,

Je découvre la vierge

Avec l'enfant Jésus

Je lui offre un cierge

Son nom est écrit dessus

Marie, notre mère à tous

Tu es ma grande dame

Tu veilles sur nous tous

Avec tout ton charme.

Je repars avec un grand espoir

De ne pas te décevoir

Aubert 59

http:// aubert59.over-blog.fr/

Marceline Desbordes-Valmore

Elle eut une enfance heureuse

Dans la campagne flamande,

Son « Sol natal »  qui hante

Son « Rêve d'une nuit triste. »

Son écoute précise de la nature

L'apparente à Nerval et Goethe.

La Révolution brisa sa famille

Et amena  des errances

Qui la rendit orpheline de mère.

Elle se fit attacher, en pleine tempête

Dans les haubans pour que les vagues

S'impriment mieux dans son âme.

Elle joue bientôt sur diverses scènes

A Paris, taquine la muse

Et fréquente « L'atelier d'un peintre,»

Ses railleries, la difficulté d'être femme

Alors qu'on se veut se prouver autre.

Ne pas être seulement la châtelaine 

Du « Grand Meaulnes » mais par la langue,

Rapprocher la femme de  l'homme

Comme Wordsworth ou Nerval encore.

Rapprocher l'homme de la femme

Avec la poétique prochaine de Latouche.

Oublier la scène trop classique du « Déluge »

De Girodet pour la puissance romantique

De ses « Funérailles  d'Atala », lire

Madame de Staël ou « René », vivre

Cette énigme obscure et brillante.

Le malheur d'être femme,

La première voix authentique,

De la poésie féminine

Des Temps modernes.

Des poèmes à Latouche,

L'égoïste, l'autre

A ceux dédiés à Prosper Valmore,

Le comédien, si proche.

Laura VANEL-COYTTE

http://www.lauravanel-coytte.com