Par la fenêtre

Par la fenêtre, je vois le brouillard, familier, habituel, un compagnon de voyages, de rêvasseries en échappées, d'espoirs en illusions.

En bas, des jeunes femmes poussent les landaus ou les poussettes, sur une belle allée plantée d'arbres alignés, plantés après la guerre pour tenter d'apporter un peu de vie et d'espoir en l'avenir à la ville meurtrie.

Au loin, là-bas, la terre pénètre l'Atlantique.

Depuis que papa a pu offrir à notre famille une 203 « commerciale », nous nous rendons de temps en temps sur cette presqu'île, notre lieu d'évasion. Quelques kilomètres par la mer, mais cent par la route !

Une terre encore épargnée de tous les tracas de la ville "béton-bitume", fracassée, que les habitants ont réinvestie, se frottant les yeux pour effacer à jamais les démons et les traumatismes.

Sur notre presqu'île aussi naissent des enfants, des baby-boomers, et ils courent à travers les champs, en chantant, et même en sifflant : Je suis si fier d'avoir appris !

Ici, autour du calvaire, nous nous ressourçons autour d'un vrai paysage de Bretagne. Les femmes en noir qui sortent de l'église puis s'assoient pour commérer sur les bancs de pierre ont toujours été là, n'ont pas interrompu leurs conversations, jamais, semble-t-il. Tout est couleurs, calme, sérénité. Devant le collège privé, les "Frères à quatre bras" accueillent les adolescents en culotte courte qui accourent comme des piafs.

Les jeunes du bagad Bleuniou Sivi ("fleurs de fraises") accordent consciencieusement leurs cornemuses : fini le calme, mais bientôt le concert !

Mais ... Mon regard s'était perdu dans le vide.

Une image apparaît, furtive, incongrue, très dérangeante, menaçante. Un fantôme ? un mirage ? Un cauchemar ?

Fermée, la fenêtre; tirés, les rideaux.

Ce sous-marin est venu tout gâcher.

Par la fenêtre.

Par la fenêtre, je vois le brouillard, familier, habituel, un compagnon de voyages, de rêvasseries en échappées, d'espoirs en illusions.

En bas, des jeunes femmes poussent les landaus ou les poussettes, sur une belle allée plantée d'arbres alignés, plantés après la guerre pour tenter d'apporter un peu de vie et d'espoir en l'avenir à la ville meurtrie.

Au loin, là-bas, la terre pénètre l'Atlantique.

Depuis que papa a pu offrir à notre famille une 203 « commerciale », nous nous rendons de temps en temps sur cette presqu'île, notre lieu d'évasion. Quelques kilomètres par la mer, mais cent par la route !

Une terre encore épargnée de tous les tracas de la ville "béton-bitume", fracassée, que les habitants ont réinvestie, se frottant les yeux pour effacer à jamais les démons et les traumatismes.

Sur notre presqu'île aussi naissent des enfants, des baby-boomers, et ils courent à travers les champs, en chantant, et même en sifflant : Je suis si fier d'avoir appris !

Ici, autour du calvaire, nous nous ressourçons autour d'un vrai paysage de Bretagne. Les femmes en noir qui sortent de l'église puis s'assoient pour commérer sur les bancs de pierre ont toujours été là, n'ont pas interrompu leurs conversations, jamais, semble-t-il. Tout est couleurs, calme, sérénité. Devant le collège privé, les "Frères à quatre bras" accueillent les adolescents en culotte courte qui accourent comme des piafs.

Les jeunes du bagad Bleuniou Sivi ("fleurs de fraises") accordent consciencieusement leurs cornemuses : fini le calme, mais bientôt le concert !

Mais ... Mon regard s'était perdu dans le vide.

Une image apparaît, furtive, incongrue, très dérangeante, menaçante. Un fantôme ? un mirage ? Un cauchemar ?

Fermée, la fenêtre; tirés, les rideaux.

Ce sous-marin est venu tout gâcher.

Loïc

http://ecrimages.blogspot.fr/2017/02/par-la-fenetre.html

Fenêtre sans regard

Par la fenêtre je vois de l’autre coté du jardin, Loulette, mon amie, devant sa fenêtre entrouverte. Elle semble d’apparence paisible, elle prend racine immobile, impassible.

On distingue le divan du repos alentour, et avec des pas hésitants elle va s’y allonger lorsque rien ne va plus dans son corps et dans sa tête.

Même les  rais du soleil  à travers les carreaux l’indiffèrent.

Itou, le chat Minou, siégeant sur le rebord guettant les éventuelles souris égarées dans le potager, n’attire plus ses caresses.

Son enclos est  pourtant accueillant. Je le connais bien. Je suis son amie Claire et je l’agrémente journellement des fleurs du jardin, j’ai redressé les  gais coussins multicolores en une joyeuse compagnie chatoyante.

Pourtant rien ne dérive Loulette de ses apparentes sombres pensées.

Que se remémore-t- elle donc devant cette croisée ouverte sur la vie, cette douce quinquagénaire * recluse, les yeux dans le vague ?

Elle dont la mémoire  n’est plus fiable et qui ne garde que des bribes disparates de sa jeunesse envolée.

Elle est  affligée  de la plus horribles des dégradations.

Elle vit hélas   les affres de la maladie d’Alzheimer.

Ce monstre qui  lui kidnappe tous les espaces de temps de sa vie, pour les engouffrer dans le vide de l’oubli instantané.

Seules ses orbites semblent en vie, perdues dans la transparence des carreaux de la croisée.

Une fenêtre dont le rôle se réduit à l’aération, une fenêtre fermée sur l’existence… et de ma fenêtre je lui fais signe, mais elle ne me reconnait pas.

Jak

*NB Hélas la M.A. peut être précoce. J'ai connu un cas proche

Jak a changé de blog, on peut la lire ici : http://melimelojarjille.canalblog.com

Toute similitude avec des personnages existants serait fortuite et involontaire…(sourire)

Deux commères sont cachées derrière leur fenêtre et regardent…

Par la fenêtre je vois :

• Pas grand chose !
• Force- toi un peu quand même, tu dois bien voir quelque chose ?
• Bof, le ciel est gris !
• Mais non, là-bas, il y a du ciel bleu…
• C’est vrai, et des tourterelles là…
• Ah aussi un avion qui passe, regarde la traînée blanche qu’il laisse derrière lui.
• Ils en ont de la chance ceux qui partent en vacances.
• Mais arrête là, qu’est-ce que tu as ce matin à être négative ? c’est sympa les gens qui partent en vacances, ils voyagent, voient d’autres paysages, s’intéressent à d’autres cultures…
• Et attrapent des maladies, ou l’avion explose…
• Tu n’es pas drôle là, arrête !
• Je t’avais dit que je ne voyais rien par la fenêtre !

Bon, je recommence, par la fenêtre je vois :

Le ciel est dégagé, quelques nuages par ci par là, des oiseaux dans le ciel, et un avion qui passe. Il laisse une traînée blanche derrière lui.

Il emmène des inconnus qui sont heureux de prendre des vacances, de changer d’horizons.

Ah là, les enfants jouent au ballon, leur chien court et jappe autour d’eux.

Oh ! M. X offre un bouquet de fleurs à Mme Y. Jamais je n’aurais cru ça, ça alors !

• Arrête de faire ta commère !
• Il ne fallait pas me dire de regarder par la fenêtre ! Na !

Pour lire Isami 

Après la tempête

Par la fenêtre, je vois l’ampleur des dégâts. Il a venté toute la nuit ; la pluie en rafale a giflé les volets de bois et tambouriné sur les ardoises, dégoulinant à gros sanglots dans les chéneaux. Et ce matin, le calme revenu, j’ai ouvert les persiennes sur un ciel d’un bleu profond.

Dessous, le jardin est bouleversé, défait, anéanti. Le sapin du fond est couché sur la pelouse, révélant ses racines rayonnantes sur lesquelles des pies s’ébrouent en jacassant. Les dahlias écrasent leur tête sur le gravier de l’allée, la tige brisée par le vent et un excès d’eau. Les fauteuils de la terrasse gisent ça et là, au milieu de branchages et de feuilles arrachées aux haies…

Lentement, je tire le rideau, enfile une robe de chambre et descend.

Dès la porte ouverte, je commence à redresser ici un pot, là un rameau. Je progresse dans ce fouillis en ramassant quelques objets, en repoussant d’autres du pied. Je n’aurai jamais assez de cette journée pour tout remettre en état et je ne sais trop par où commencer…

Assise sur le muret, je m’apitoie, sur moi ou sur le jardin, je ne sais pas, lorsque je perçois un mouvement, suivi d’un petit cri aigu. Des branches emmêlées du sapin sort un petit museau rose. Deux billes noires me fixent sans peur, la moustache frémit.

« Bonjour, Minet ! Viens, je t’offre un bol de lait, puis je me mets au travail ! »

Je retourne dans la cuisine, le chat trottine sur mes talons en laissant les trèfles de ses empreintes sur le carrelage.

Où lire Galet 

Par la fenêtre je vois... un pigeon et deux petits chats.

Ils se concertent, ils se toisent, comme si je n'étais pas là.

- Il n'y a là rien de nouveau...

Ah bon ! Je pensais que c'était déjà une rencontre intéressante que j'aurais pu évoquer...

- Si nous étions en janvier !

C'est vrai... Mais si tu regardais mieux, un peu plus loin que le bout de ton nez !

Essayons...

Par la fenêtre je vois, un pigeon et deux petits chats.

Le pigeon a levé sa baguette...

- Quelle baguette ? Tu divagues !

L'épi qu'il tenait en son bec, comme autrefois le corbeau...

- Mais il n'avait pas de baguette, seulement le fromage qu'il aurait pu tartiner sur tranche à la mie bien tendre...

Gourmand, va !

Par la fenêtre je vois, un pigeon et deux petits chats.

Ils sont tous deux de noir vêtu, avec un très beau plastron blanc...

- Et le pigeon ?

Quel pigeon ? Ah, oui... LE pigeon. Celui qui tenait dans son bec, en guise de baguette, un simple fétu de paille...

- Celui-là même !

Eh bien, lui, il fanfaronne dans sa jaquette gris tourterelle !

- Allons bon ! Tu parles de pigeon, et le voilà tourterelle !

Pas vraiment. Il en a pris l'habit, pas l'apparence. Il lui faudrait pour cela faire un régime et perdre la rondeur de son petit bedon.

(Le Lutin bleu s'impatiente... mais Quichottine tient bon.)

Par la fenêtre je vois, un pigeon et deux petits chats...

Ils sont en représentation, devant les invités de la Petite Fabrique.

Le pigeon surveille, dirige, mène la danse, et pérore tel le clown blanc qui a toujours raison, même quand il a tort...

Les deux chats se lancent des œillades, se frôlent à peine et leurs voix brisent mon silence.

- Miaaou…

Le paysage s’efface, devient salle de concert, opéra. Les ors du Palais Garnier scintillent comme un arbre de Noël qu’on aurait oublié d’éteindre.

- Miaaou…

Où suis-je, où sommes-nous tous deux ?

Pas à Paris, non. L’Opéra ne les accueillera pas, mais, perdue dans mes pensées, je suis ailleurs, très loin, au milieu de ces enfants qui retiennent leur fou-rire, de cet auditoire qui s’esclaffe mais bée d’admiration en les écoutant.

Quichottine
le 2 février 2017

http://quichottine.fr/

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