Entends ces mots...

Tant de fois éloignée de moi
Je ressens une soif de toi
Dans ce foulard emprunté
Doucement je promène mon nez
Suave parfum au goût de miel
Sur ma peau, sa caresse n'a pas son pareil
Je t'aspire, et ne peux résister
Demain, je serai déjà rentré.

Notre amour, mon amour
Identique à la source ne pourra à jamais se tarir.

Élise 

Les mots de notre monde et de son désamour

il vient d’avoir un léger blâme

de celle qu'il croyait aimer

il a soudain du vague à l’âme

et pense bien sûr à se tuer

mais aussitôt oublie le drame

je ne sais plus chanter les amours enfantines

ni la passion d’adolescents

et je ne connais pas de jeunes innocents

car le monde aujourd’hui détruit jusqu’aux racines

le mystère et les sentiments

et dès l’âge le plus tendre

on sait tout on agit peu importe comment

on ne sait plus qu’on doit attendre

il faut vivre et gagner le plus rapidement

et du reste on s’en moque éperdument

et le reste pourtant

c’est nous

oui nous

qui portons la défaite

du monde délirant

que nous avions en tête

en montant de nos mains cette maudite fête

jean-marie

http://passage1.eklablog.com

Ah le macaque !

Ma belle amie, jolie macaque

Laissez-moi baiser vos longs doigts

Vous faire la cour comme il se doit

Pourquoi m'avoir donné une claque

(Mais pour qui elle s’ prend la donzelle)

(Elle fait des excès de zèle)

(Elle veut jouer les saintes nitouches)

(La pucelle qu'on effarouche)

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Vous vouliez ma main n'est-ce pas

J'ai fait à votre convenance

Louez-donc mon obéissance

Vous l'eûtes lorsqu'elle m'échappa

(Il faut que je me carapate)

(Que je m'éloigne de ce primate)

(Il n'arrête pas de m' bisouiller)

(La main  et ce n'est pas le pied)

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Je devine votre langueur

Votre joli minois est triste

Que de mélancolie mon cœur

Souffrez qu'auprès de vous j'insiste

 (Elle fait toujours sa mijaurée)

(Elle se croit trop belle pour moi)

(T'inquiète ma p'tite je t'aurais)

(Malgré ton farouche quant-à-soi)

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Sombre moi mais aucunement

Peut être un peu de lassitude

A tolérer votre attitude

Accepter votre empressement

(Il m'exaspère ce malotru)

(Ce vieux singe ce sapajou)

(S'il a eu ma main sur la joue)

(Mon pied il va l'avoir au c..)

Dominique

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Roselyne et le rosier

La petite fille l’avait planté un jour, en plein milieu de l’allée.

Elle avait tenu bon lorsqu’il s’était agi d’en déterminer la place. Ce serait là et nulle part ailleurs.

Elle avait expliqué qu’il ne servait à rien d’avoir un si joli rosier si c’était pour le mettre dans un coin où personne ne le verrait.

Sa mère avait souri puis elle l’avait aidée à l’installer dans ce parterre inespéré.

Le rosier avait grandi, comme la petite fille. Il avait pris de l’ampleur et l’on devait maintenant en faire le tour pour continuer son chemin et ne pas s’y piquer.

C’était comme la jeune fille qu’elle était devenue. Il fallait mieux la connaître, l’apprivoiser, pour ne pas recevoir de ces piques acérées qu’elle envoyait de temps à autre à ceux qui la tançaient. Elle n’avait jamais accepté de sacrifier sa liberté, fusse pour se fondre parmi les autres et se trouver des amies.

Elle s’était épanouie, comme les roses du rosier. On enviait sa beauté, mais aussi, sans se l’avouer, la façon qu’elle avait d’être toujours présente où et quand il fallait.

Elle n’avait jamais voulu qu’on déplaçât son rosier.

Adulte, elle avait transformé l’allée en la faisant contourner de part et d’autre ce rosier majuscule qui continuait à grandir comme un arbre, ce rosier inévitable que l’on apercevait depuis la grande grille qui fermait le jardin.

Il se couvrait de roses au printemps, de grandes roses d’un blanc immaculé.

Elle passait de longs moments à le contempler, depuis sa fenêtre, ou très près, sur un banc qu’elle avait installé pour mieux lui parler.

C’est à lui qu’elle avait confié ses chagrins d’enfant, ses premières grande peines. C’est à lui qu’elle posait les questions qu’elle ne pouvait plus poser à d’autres. Et il lui répondait, du moins elle le croyait.

Les années avaient donné ensuite à ses cheveux la couleur des pétales des roses de son rosier.

Elle continuait à lui raconter d'autres peines, qui n’étaient plus les siennes. Elle venait, clopin clopant chaque soir pour admirer les reflets que le soleil couchant déposait sur les immenses fleurs de cet arbre incroyablement grand.

Et puis, un jour, Roselyne ne vint pas.

Au milieu de l’allée d’un jardin déserté, il ne resta qu’un arbre, un rosier géant où chaque jour, d'avril à novembre, une rose pleurait.

Quichottine

http://quichottine.blogspot.fr

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