Vite!

Depuis ce matin j'attends ce moment...
Finir vite cette journée de labeur et pouvoir enfin le rencontrer sur ce banc.
Un bel endroit paisible où il ne manquera pas de me rejoindre.
La grille est ouverte.
Je me précipite, essoufflée, décoiffée et pleine d'espoir.
Personne...
N'est-ce pas la bonne heure?
Est-ce trop tôt? Trop tard?...
Je suis perdue...
J'étais si sûre de moi...
Je pensais avoir rendez-vous avec mon destin, mais le destin n'est pas au rendez-vous...
Demain...
J'en suis sûre...

Mel

L'assassin était en retard

15h38 – Le crime n'est pas une affaire banale, même pour moi qui en ai l'habitude. Ceux qui s'y engouffrent sur un coup de tête, comme ça, par dépit ou par colère, ratent généralement leur prestation. On peut le constater tous les jours dans les journaux.

Pour un beau crime, bien réussi, il faut de l'organisation, il faut être un maniaque. Sans jeu de mot, naturellement.

Je suis donc un criminel précis, montre à l'heure atomique, réglée sur la fréquence du rayonnement électromagnétique émis par un électron. Ma photo n'est pas dans les journaux, je n'ai pas besoin de la reconnaissance médiatique. La perfection est ma seule gloire.

15h43 – C'est pourquoi, je me dirige d'un pas de promeneur dés?uvré vers les bancs bleu métallique installés récemment à l'entrée du parc urbain. C'est là que j'attendrai patiemment l'arrivée de ma prochaine victime qui sera là entre 15h50 et 16h00. Il faut toujours prévoir le manque d'exactitude.

Le crime nécessite donc également de la patience. Agitation ou énervement sont la marque d'un amateurisme qui vous conduit tout droit aux lamentables conclusions d'un avocat général hargneux et imbu de l'autorité de la chose jugée.

Et pourtant, je certifie que mon activité doit être vue sous un angle scientifique qui ferait changer d'avis plus d'un pisse-copie affecté aux faits divers. Car enfin, il faut bien admettre que la surpopulation nous guette. Et pas n'importe laquelle. Une surpopulation particulièrement insidieuse qui fait naître à chaque minute un nouvel imbécile ou une nouvelle andouille.

Je sais de quoi sont capables ces nuisibles qui se trompent dans un branchement, provoquant une électrocution imméritée, ou pondent un arrêté municipal responsable de collisions mortelles aux carrefours, ou encore javellisent quotidiennement les trottoirs, obligeant des générations de chiens désespérés à uriner indéfiniment au même endroit pour marquer à nouveau leur territoire.

15h46 – J'attends depuis 8 mn et 2 s. Il passera une première fois en direction du portillon ouest. Je le saluerai et lui demanderai l'heure. Il est toujours préférable de vérifier qu'on est sur la même longueur d'onde avec une future victime. Toujours l'exactitude, la politesse des rois. Et moi, sans me vanter, je suis presque le roi des assassins. Presque seulement. On peut toujours s'améliorer.

Le public et la presse sont nos seuls juges. Ils se chargent de nous féliciter à leur manière. Mais ils n'y connaissent rien. Ce serait bien le hasard si je pouvais jamais rencontrer un alter ego pour mesurer nos savoir-faire. On éviterait les bavardages sur la sensiblerie, le sang et toutes ces sortes de choses qui, après tout, s'effacent facilement dans une laverie publique. Ou, lorsque quelque personne sérieuse est prête à payer pour débarrasser le monde d'un imbécile, il suffit de jeter tout ce qui porte trace de mon action.

15h52 – Je l'aurais parié ( mais avec qui?), il est en retard ! Et maintenant, la sortie d'école approche, c'est ennuyeux. Je pourrais revenir demain mais c'est mercredi. Il y aura les enfants. Et puis c'est le jour des sorties de nouveaux films. D'habitude, je ne travaille pas ce jour-là. Tant pis, j'attends. Ah, le voilà !

-Bonjour Monsieur, vous faites un tour d'inspection ?

-Oui. C'est pour quoi ?

-Oh, rien ! Hum, j'ai l'impression que vous êtes en retard. Pourriez-vous me dire l'heure qu'il est s'il vous plaît ?

-En retard, ah bon ? Il est 15h48.

-Merci bien. (Je m'en doutais, sa montre n'est pas à l'heure.)

15h52 – Marchant sur le silencieux tapis d'aiguilles, je guette son retour, à l'abri du sapin. Il sera facile de l'attirer sous prétexte d'identifier un champignon.

-Aïe ! Je ne peux plus... respirer... Il y a des abeilles, ça bourdonne, aïe... Mais qu'est-ce qui m'ar... Plaf !

-En retard, hein ? Tu m'a pris pour Robert ? Celui qui ne vérifie pas sa montre, oublie de fermer les portes à 18h00, et ramasse les psilocybes parce que ce sont des champignons hallucinogènes. Hein, hein ? Tu m'as pris pour Robert ? Mais tu as eu tort mon gars. Moi, je suis un type ponctuel. Dommage que tu ne puisses plus me répondre pour t'excuser. De toutes façons, l'approximation est la marque des imbéciles. Inexcusable !

L'assassin était en retard.

Bab

Image d'épinal

Je m'installe confortablement, tête à l'ombre et jambes au soleil.

J'aime l'entrée de ce parc public, le passage incessant des visiteurs qui y pénètrent et en sortent. Les promeneurs isolés ralentissent le pas aussitôt passée la grille. Comme s'ils devaient franchir cette frontière avec le tumulte de la circulation pour s'autoriser à flâner. Les enfants, au contraire, se mettent à courir comme des fous, enfin libérés des contraintes de la rue et de ses dangers.

Le banc que j'ai choisi est accueillant. Un de ces bancs dont l'air désuet et la peinture écaillée donnent à rêver. La mousse occupant les creux du bois - gravé de prénoms par endroits, l'usure même, le rendent romantique. Je me prends à fredonner intérieurement la chanson des amoureux sur les bancs publics « qui s'disent des je t'aime pathétiques » . J'espère qu'il restera ainsi, écaillé et tordu, comme un témoignage de l'éternité de l'amour, qui meurt et sans cesse renaît sur ses planches à demi vermoulues.

Tout y est : les roses trémières sur leurs interminables tiges, l'ancien puits de pierres sèches transformé en jardinière débordante de couleurs et de vie, les arches multicolores enrubannées par les enfants de la colo pour un jeu de croquet, la vigne vierge déjà rougissante qui essaime sur les pavés. L'endroit charmant par excellence.

J'aimerais le trouver banal, tout juste bon pour l'image d'épinal des photographies de mariage ou le calendrier des postes. J'aimerais ne pas être si fleur bleue. Mais en inspirant le parfum estival d'herbe coupée, j'inhale un philtre magique et je m'y berce d'illusions. J'y ai bien vécu une trentaine d'étés et chaque fois j'oublie. J'oublie que l'hiver existe.

-Excuse-moi, je suis en retard.

-Ah, tu es là ? C'est vrai, nous avions rendez-vous.

-Tu avais oublié ?

-Non. Mais je perds un peu la notion du temps quand je m'assois sur ce banc. Est-ce que mon impatience t'aurait plu ? J'ai bien pensé à prendre un air de circonstance pour ressembler au renard qui attend le Petit Prince.

Nous rions à cette image de ma tête surmontée d'oreilles velues et agrémentée d'une truffe. Car c'est moi le renard, et lui le prince.

Bab

désolée de vous envahir avec mes textes, mais j'avais envie de faire vivre un peu ce jeu, comme le dernier n'a guère eu de succès, peu de monde maintenant s'intéresse à cette petite fabrique, il fallait que, peut-être, je vienne m'asseoir sur ses bancs et écouter le silence et le rompre, qui sait?

Les bancs.

Posés, vissés, indéboulonnables, ils agrémentent le repos du promeneur. Ce jardin domine les toits, mais les bancs tout au long du mur ne sont pas tournés vers la ville. Ils font face à un autre mur, un mur de repos, de silence, fait de lierre et de roses mêlées. De silence ? Pas tout à fait : des bourdonnements à la belle saison, des pépiements souvent, et quelques arbrisseaux gazouillent sous le vent.

Un mur de couleurs selon la saison.

Même l’hiver. On imagine l’hiver nu et blanc, c’est pourtant rare un hiver nu et blanc. La pierre varie du beige au gris, rosée parfois, ocre ici, plus jaune là-bas. Les branches brunes la décorent, quelques pousses hivernales surgissent, le soleil glisse aussi, même l’hiver, traçant au gré de la nue et de l’heure du jour une palette variée. Il suffit de s’asseoir et d’observer, de laisser palpiter les rayons joueurs.

Des bancs qui n’existent plus soudain.

Où s’asseoir ?

Les habitués, incrédules, poursuivent leur chemin jusqu’au suivant. Mais le suivant n’est plus là.

Que se passe-t-il ? Qui nous vole les bancs ? dit un vieil homme bougon qui refuse de s’asseoir sur la murette pour lire son journal. Pourtant la murette peut servir aussi, mais c’est vrai que son confort est restreint, pas de dossier, pas de laisser-aller, un pincement dans le dos qui ne veut pas rester.

Un autre arrive, même exclamation, une autre encore, et la jeune fille tout énervée de ne pouvoir réviser sa leçon dans le silence. Et on discute,  après mille plaintes, on évoque ces bons moments dans ce jardin en retrait de tout, on loue ses fleurs, ce vieux portail toujours ouvert qui ne grince plus depuis longtemps, c’est rare de nos jours un jardin jamais clos. Oui, c’est rare, dit la dame au chat, celle qui chaque jour retrouve un vieux matou tigré avec qui elle a une drôle de conversation. Mais on s’y fait aux originaux, ici on les accepte ou on les ignore, c’est selon, car ce jardin tout en longueur, peu entretenu à vrai dire, un peu sauvage pour tout dire, tout le monde s’y sent bien, et il ne viendrait à l’idée de personne de juger, moquer, rejeter, car l’indifférence garantit à chacun son bout de tranquillité.

Et tout ce monde se parle pour la première fois.

On  marche avec l’un, avec l’autre. La jeune écolière avec la dame au chat, la dame au chat avec le vieux lecteur de journaux, celui-ci avec ce grand timide au gros livre sous le bras…

On se croise, on s’arrête, on se pose des questions, pas seulement sur le temps qu’il va faire, car les nuages s’accumulent au-dessus d’eux, mais sur la ville, sur les roses, la circulation, les tomates qui n’ont plus de goût, sur la beauté des choses, l’eau du robinet, et la mer là-bas que la dame au chat n’a jamais vue.

Ainsi plusieurs jours passent. Le grand timide ose venir avec ses dessins, croque les uns, les autres, le chat et la vigne automnale qui rougit tout comme lui quand on lui demande de montrer ses esquisses. La jeune écolière récite ses leçons au vieux monsieur bougon, qui prend plaisir à les compléter par des anecdotes de l’avant-guerre.

Un autre jour, les bancs sont là. Tout réparés, repeints de neuf, vissés, bien boulonnés. On les regarde un peu de travers, ils sont devenus incongrus, presque importuns, personne n’ose y poser un derrière.

Un autre jour, une jeune inconnue s’assoit, chacun l’observe du coin de l’œil. Peu amical, l’œil. Même le chat, tout allongé sur la murette, derrière le banc, se déplace plus loin.

Grand silence dans l’allée. Le crayon du grand timide suspendu, la leçon d’histoire interrompue. La jeune femme pourtant n’y prête garde, elle semble hors du monde. La dame au chat s’approche.  Pour la première fois depuis longtemps son fessier retrouve la pente douce de l’assise du banc  quand elle le pose à côté de la nouvelle venue. La conversation s’engage et le bourdonnement reprend. De ci, de là, on s’assoit à nouveau.

Dans le petit jardin au mur de lierre et de roses, les liens tissés ne se défont pas, si celui-ci vient moins souvent, un autre arrive.

C’est un petit jardin perché en haut de la ville, tout en longueur, habité de bancs de bois, de pierres, de fleurs, d’arbres, de chats, de pas mêlées et de conversations.

Polly

L'écrit conjuré. 

Ponctualité

Je suis rarement en retard, mais tout peut arriver…

J’avais rendez-vous avec l’une, j’ai rencontré l’autre, simple grain de sable dans mon soulier, triste réalité !

Quand j’ai entendu la grille grincer et reconnu la beauté des lieux, j’ai su que c’était là, sur ces bancs bleus, que j’avais rendez-vous avec la chance.

Dans ma hâte, j’ai trébuché. La chance est ponctuelle. Le temps de me reprendre, elle n’était plus à prendre…

Résignée, j’ai tourné les talons pour me retrouver nez à nez avec la guigne.

Sans montre à son poignet, elle ne propose jamais de rendez-vous, et ne prévient pas avant de vous frapper…

ABC

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