Photo voilée de Pandora
Photo voilée
Elle prend la photo insérée dans la couverture du livre posé sur la table. Cette photo qu'elle connait par cœur. Elle la parcoure d'abord des doigts : la pliure centrale, le coin supérieur gauche écorné et la rugosité de la partie centrale sur laquelle elle a tellement pleuré. Puis elle la regarde, sa mère, ses deux sœurs et elle dans le jardin de la petite chapelle où ils allaient quelquefois quand elles étaient enfants. Leur père n'est pas sur la photo mais derrière l'objectif.
Cette photo que sa mère lui avait donnée quand elle avait sept ans avant de l'emmener à l'hôpital. Pour rendre la séparation moins difficile. « Je te promets que je te ramènerai à la maison si ça ne te plaît pas ». Ca ne lui avait pas plu, bien sûr. Mais elle n'avait pas pu rentrer.
Cette photo sur laquelle elle pleurait tous les soirs dans son lit du grand dortoir, celui juste devant la fenêtre. Quand tous étaient couchés et que c'était le moment de dormir, ce moment si angoissant quand on n'est pas chez soi. Quand on est loin de ceux qu'on aime.
Si elle ne manquait pas de visites et a été bien gâtée par une collection de Caroline et beaucoup de cadeaux, elle n'en guettait pas moins tous les jours la troupe des blouses blanche, avec toujours la même question : « Quand est-ce que je peux rentrer à la maison ? »
On ne distingue plus très bien les visages voilés par trois longues semaines de larmes mais elle se souvient précisément de cette photo.
Même si elle a bien grandi maintenant.
Pandora