Malade
Elle est là, à sa fenêtre. Là, lasse. Elle regarde les feuilles d'automne qui commencent à brunir. Elle regarde le soleil qui descend vers l'horizon. Elle regarde encore les passants qui passent, les enfants qui jouent, les voitures qui roulent. Tant de banalité.
Et demain, elle se remettra à sa fenêtre. Elle regardera tout cela à nouveau. Et après-demain, peut-être encore. Les feuilles d'automne seront un peu plus jaunes. Le soleil descendra un peu plus tôt. Et elle, elle sera là, au-dessus de ces gens qui déambulent. Qui vivent leur vie banale, insouciants.
Pourtant à quelques mètres au-dessus de cette rue, l'insouciance n'a plus sa place. La maladie, insidieuse, s'est introduite, est venue tissée sa toile. La lutte contre la maladie a maintenant tout envahi, occupe tout l'espace.
Elle, elle est là, laminée, à bout de force. Pâle, dévêtue, dépersonnalisée, sans expression. Elle regarde dehors cette vie qui, déjà, n'est plus la sienne. Bientôt, elle sera loin de tout cela. Regret ou délivrance ?
Rébecca
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