Mieux vaut être seul que mal accompagné
Le verre n’est jamais si bleu qu’à sa brisure.
Grandie, muette. Elle a décidé de ne plus parler, de ne plus se servir des mots que d’autres ont souillés. Elle n’a pas faim. Le café chaud est une illusion de plaisir, de plénitude. Elle s’entoure, elle s’habille d’ombres marines.
Femme désormais. Elle ne reste pas en place. Elle s’étourdit. Les mots l’étouffent. Elle a faim. Elle a soif. Elle est traversée de désirs, de forces, de sortilèges. Elle aime le rouge. Elle refuse le bleu. Surtout le bleu ecchymoses.
Sans flétrissures apparentes, elle a vieilli. Elle a retrouvé les mots. Elle les apprivoise, elle s’en nourrit. Elle dit l’amer, l’interdit, le secret. Elle bouge moins. Elle a une grande tendresse pour le vivant. Elle rêve beaucoup. En multicolore.
Agnès
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